nasce de pequenas mentiras
que minam as rachaduras
de quem uma vez já foi destroçado.
Essa tristeza poderia não ter nome,
ser insondável ou indolor.
Mas tem começo e fim -
e meios mais mesquinhos.
E mina, mina em meu ser,
brota dos meus olhos,
salgadas e incolores.
E quanto mais tento esquecer,
mais à desconfiança retorno.
De dor e temores sinto os sabores.
[Fernando M. Minighiti][14.02.2018][18:07]
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