...E minha inspiração se esvai em fumaça. Qualquer um é mais belo. Qualquer poesia é mais composta. Qualquer um é mais digno. Qualquer texto é mais complexo. Qualquer ideia é mais criativa. E nenhum lugar é perfeito pra mim. Nenhuma palavra me satisfaz. Nenhuma canção me acalma. Nenhuma ação me alivia. Nenhuma companhia me agrada, pois a solidão já está bom pra mim. Me sinto como se fosse um selvagem acuado, um bandido, um perdido. Um vagabundo rodando pela neve, procurando algo que não sabe o que é, pedindo perdão ao nada. Me sinto como um palhaço assombrado de uma parada macabra: pensamentos insanos vagam pela minha mente. Uma faca, um revólver, uma navalha e um pouco do sangue alheio misturado ao meu estariam perfeitos para mim. As vezes, sinto tudo isso junto e nada ao mesmo tempo. As vezes me sinto for de mim. As vezes me sinto exatamente assim.
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